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Manos caen como gotas. Rodillas, piso, empapelado. Espejo, contraformas, siluetas recortadas contra el techo. Una hora no dura setenta minutos. Peines, ducha, aire. Ropa, hora, tarde, vamos. Pasillo, oscuro, chau. Puerta. Luz. Ruido. Lunes 9 am.
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6 comentarios:
Cuando yo hacia "poesia subrealista" solia hacer cosas asi. Ya deje esas practicas al final del baul, no se bien porque. Me gusto la imagen de las manos que caen como gotas: es languida y conmovedora, estaticamente dinamica -¡que oximoron!-
Gracias R I
¿ya no escribís poemas?
me gustó
olía a trampa y desodorante de ambientes lavanda, también
saludos!
emmapeel!
exacto, huele a eso.
saludos!
buenísima versión mañanera del hotel, syp!
"Una hora no dura setenta minutos" Exacto. Y un turno no dura 2 horas, ni en el médico ni el albergue.
pd. encontré otros lindos poemas por ahí: un venezolano y una tortuga
gracias ojo rojo
hotel mañanero, sí sí.
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